Chapitre 2 – Le long trajet jusqu'à Long Island City
L'Escalade fendait les rues humides du Queens au crépuscule, tel un requin noir dans des eaux sombres. À l'intérieur, l'habitacle baignait dans un silence absolu, troublé seulement par le ronronnement sourd de la climatisation et la respiration saccadée et pitoyable de Marco Ricci, ligoté sur la troisième banquette.
Assis au siège passager avant, je regardais défiler par la fenêtre les enseignes au néon vacillantes des épiceries, des garages et des immeubles en brique. C'étaient les rues sur lesquelles j'avais bâti ma vie. Chaque coin de rue était lié à une histoire, une dette, une tache de sang ou une victoire. Pendant trente ans, j'avais cru exercer un contrôle absolu sur ce territoire parce que j'en comprenais le code. La loyauté était une monnaie d'échange. Le respect faisait loi. La trahison se payait de la vie.
Marco avait enfreint chaque règle de ce code. Non seulement en commettant un meurtre, mais en agissant comme un amateur, puis en me mentant droit dans les yeux alors qu'il se trouvait dans la pièce où l'on pleurait sa victime.
— Tony, dis-je sans me retourner.
— Oui, patron ?
— Tu as vérifié son téléphone avant qu'on parte ?
— Je l'ai là, répondit Tony en jetant un smartphone noir et élégant sur la console centrale entre nous. Je l'ai déverrouillé avec son visage avant de le balancer à l'arrière. Tu veux l'essentiel ou toute l'histoire sordide ?
— Donne-moi l'essentiel.
— Eh bien, pour commencer, il ne gérait pas seul la livraison pour les Russes. Ça faisait six mois qu'il détournait une partie des bénéfices des opérations portuaires. Probablement pour financer des paris clandestins ou un deuxième appart à Manhattan. Mais surtout... regarde les textos d'il y a trois soirs, pile au moment de l'accident.
Je pris le téléphone en main et tapotai l'écran pour afficher l'historique des messages. Une application de messagerie chiffrée, du genre de celles qu'on utilisait pour éloigner les agents fédéraux.
La conversation était avec un contact enregistré sous un nom générique de carte prépayée : Chauffeur-42.
Marco : « Nettoie le périmètre du quai. Quelqu'un a vu les plaques. » Chauffeur-42 : « Sécurisé. Il n'y a personne. » Marco : « Pas le quai. Une gamine. Près de la clôture, avec un carnet. » Chauffeur-42 : « Elle a vu quelque chose ? » Marco : « C'est trop risqué. Je m'en occupe moi-même. Ne passe pas par la radio. »
Ma mâchoire se contracta jusqu'à m'en faire mal aux os. Marco n'avait pas agi seul, dans une panique aveugle. Il avait un complice. Quelqu'un qui l'avait aidé à la retrouver, à effacer ses traces, et qui se promenait toujours en liberté au sein de mon organisation.
« À qui appartient le numéro du jetable ? » demandai-je d'une voix dangereusement calme.
« L'équipe technique est en train de le tracer en ce moment même », répondit Tony, les yeux rivés sur la route et les articulations blanches à force de serrer le volant. « On devrait avoir une localisation avant d'arriver au pont Pulaski. Mais Patron... si Marco a eu de l'aide pour dissimuler un délit de fuite impliquant une gamine, ça veut dire que la pourriture a gagné la haute hiérarchie bien au-delà de sa seule personne. »
« Découvre de qui il s'agit », dis-je en reposant le téléphone sur la console. « Et creuse tout ce qui concerne le père d'Elena Vasquez. Le restaurant. Les quarante-deux mille qu'il nous devait. Je veux savoir pourquoi sa dette avait été signalée pour un recouvrement spécial dès le départ. »
« Tu penses que la dette était liée aux docks ? » demanda Tony en me jetant un coup d'œil.
« Rien n'arrive par hasard dans cette ville, Tony. Plus maintenant. »
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Nous quittâmes l'artère principale pour descendre vers la zone industrielle de Long Island City, où des entrepôts en tôle ondulée se serraient les uns contre les autres, bordant les eaux troubles et huileuses de l'East River. C'était notre territoire : un endroit où les problèmes pouvaient être réglés définitivement, sans que la police n'en retrouve jamais la moindre trace.Alors que l’Escalade s’immobilisait devant l’Entrepôt 42 — ce même bâtiment où Marco avait passé dix ans à faire respecter ma volonté —, je sentis une étrange sensation d’inéluctabilité m’envahir jusqu’au plus profond de moi. Le monde que j’avais bâti était en train de changer. La loyauté que je croyais absolue se révélait aussi fragile que du verre.
Et là-bas, quelque part dans l’obscurité, une petite fille morte aux baskets violettes attendait une justice que seuls un parrain de la mafia et un sac de croquettes à soixante-quinze dollars pouvaient lui offrir.
