Chapitre 3 – Le tribunal de l'entrepôt
L'entrepôt 42 empestait la rouille, la vieille huile de moteur et le béton humide. Les projecteurs halogènes au plafond bourdonnaient et vacillaient, projetant de longues ombres saccadées sur les immenses rayonnages métalliques croulant sous des caisses anonymes.
Deux des meilleurs hommes de main de Tony extrairent Marco de l'arrière de l'Escalade ; ses mocassins italiens hors de prix traînaient lamentablement sur le sol en béton. Ils le jetèrent sur une chaise pliante en métal, au milieu de l'espace dégagé, et serrèrent les gros colliers de serrage autour de ses poignets jusqu'à ce qu'il grimace de douleur.
Je fis lentement le tour de lui, les mains jointes dans le dos, mon lourd manteau de laine drapé sur les épaules telle une cape.
— Regarde cet endroit, Marco, dis-je en m'arrêtant juste derrière son épaule gauche. Il y a douze ans, toi et moi avons délogé le gang irlandais qui squattait ces lieux. On a versé notre sang sur ce sol même. J'ai fait de toi un homme riche. Je t'ai donné du pouvoir, du respect et un nom qui faisait traverser la rue aux hommes faits quand ils t'apercevaient.
Marco gardait la tête basse, fixant la poussière grise sur ses chaussures. — J'ai merdé, Patron. Je sais que j'ai merdé. Laisse-moi juste... réparer ça. Exile-moi. Envoie-moi à Vegas, en Europe, en Amérique du Sud. Tu ne me reverras plus jamais.
— L'exil ? Je laissai échapper un rire sec, dénué d'humour. Tu crois qu'il s'agit d'un simple différend commercial, Marco ? Tu crois que tu as juste pioché dans la caisse ou raté un paiement ?
— C'était un accident ! hurla-t-il, la voix brisée par une hystérie montante tandis qu'il se débattait contre ses liens. Des gamins courent dans la rue tous les jours ! Ça aurait pu arriver à n'importe qui !
— Ce n'était pas n'importe qui. C'était Elena Vasquez, dis-je en contournant la chaise pour me placer face à lui, me penchant pour que mes yeux soient à la hauteur de son regard terrifié et injecté de sang. Sept ans. Elle aimait la glace au chocolat et dessiner des chevaux. Et le restaurant de son père avait quarante-deux mille dollars de retard de paiement parce qu'il dépensait le moindre sou pour l'inscrire dans une école primaire privée, afin qu'elle n'ait pas à grandir dans la crasse de ces rues.
Marco déglutit péniblement, sa pomme d'Adam montant et descendant. « Je n'étais pas au courant pour l'école... »
« Non, parce que tu ne penses qu'à toi. » Je me redressai et regardai Tony. « L'équipe technique a-t-elle localisé Driver-42 ? »
Tony sortit de l'ombre près de la porte du bureau, une petite tablette renforcée à la main. Son visage était sombre — d'une gravité qui m'indiquait que la nouvelle n'était pas seulement mauvaise, elle était catastrophique.
« Ils ont tracé le téléphone jetable », dit Tony en s'approchant pour me tendre la tablette. « Le signal a rebondi sur une antenne-relais située à trois pâtés de maisons du funérarium, environ une heure avant notre arrivée. »
Je baissai les yeux vers l'écran. L'adresse s'afficha avec une netteté glaçante.
« Vince Rossi », lus-je à voix haute.
Un silence de mort tomba sur l'entrepôt. Même Marco cessa de respirer.
Vince Rossi. Mon directeur financier. L'homme qui gérait tous les comptes bancaires, toutes les sociétés écrans, toutes les couvertures légales et tous les transferts offshore illicites de l'organisation tout entière. L'homme qui était assis trois rangées derrière nous aux funérailles, feignant d'essuyer ses larmes avec un mouchoir en lin.
« Vince ? » murmura Marco, les yeux écarquillés par une stupeur sincère. « Non... Vince n'était pas sur les quais. Vince reste au bureau de Manhattan. »
« Vince blanchissait l'argent du syndicat russe via le restaurant de ton père, Marco », dis-je, alors que les pièces du puzzle s'assemblaient dans mon esprit avec une rapidité et une précision terrifiantes. « Cette dette de quarante-deux mille dollars n'était pas un recouvrement au hasard. C'était une manœuvre de pression. Vince utilisait la cave du restaurant comme point de dépôt secondaire pour contourner la sécurité du port, et le propriétaire — le père d'Elena — commençait à poser des questions sur ces hommes étranges qui entraient et sortaient de sa cuisine après la fermeture. »
Tony hocha lentement la tête. « Et quand la gamine a vu l'échange sur les quais, elle n'a pas vu que Marco. Elle a reconnu la voiture de Vince, ou a mentionné avoir vu les hommes qui venaient au restaurant de son père tard le soir. Ils ne l'ont pas renversée par accident, Patron. C'était ciblé. »
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La pièce sembla basculer sur son axe.It wasn't a tragic hit-and-run by a panicked underboss. It was a calculated assassination of a seven-year-old child to protect an illegal money-laundering scheme operating right under my nose, using a restaurant owned by a grieving father who I had been leaning on for protection money.
"Get Vince," I said, my voice dropping an octave into a register that made even Tony step back. "Bring him here. Alive. I want to ask him how much a little girl's life is worth on the balance sheets."
