Chapitre 4 – Le point de rupture
Amy ne bougea pas tout de suite. Elle resta figée sur ce tabouret en plastique bon marché, me fixant comme si je parlais une langue étrangère. « Connor, on ne peut pas », murmura-t-elle, la voix empreinte d'une panique réelle. Elle tourna instinctivement le regard vers la lourde porte en bois donnant sur le jardin. « Elle va se mettre en colère. »
Ces cinq mots. Elle va se mettre en colère. Ils me frappèrent plus violemment qu'un train de marchandises. Ils me firent plus mal que la trahison liée à l'argent, plus que les insultes que j'avais entendues près de la clôture. Ma propre femme était terrorisée dans la maison que j'avais bâtie pour elle. Elle craignait davantage la colère de ma mère qu'elle ne se fiait à ma protection. C'était de ma faute. J'avais laissé faire. J'avais été absent. J'avais fait confiance aveuglément. Mais c'était fini.
« Qu'elle se mette en colère », dis-je d'une voix basse et menaçante. Je réajustai Frederick dans mes bras, serrant son petit corps brûlant contre ma poitrine. Je tendis la main libre et saisis le bras tremblant d'Amy. « Sa colère m'importe peu, Amy. Ce qui compte pour moi, c'est toi. C'est notre fils. Et nous quittons cette maison, là, tout de suite. »
Je l'aidai à se relever, doucement mais fermement. Elle chancela légèrement, épuisée et affaiblie, mais je la retins par la taille. « Mes chaussures », marmonna-t-elle en baissant les yeux sur ses pieds nus et sales. « Oublie les chaussures. On y va. » Je ne pris même pas la peine d'éteindre la cuisinière. Peu m'importait que les casseroles débordent. Peu m'importait que toute la cuisine parte en fumée.
Je guidai Amy vers la porte d'entrée, traversant le couloir d'un pas rapide et silencieux. Nous contournâmes le salon, encombré des manteaux et des sacs à main de mes invités indésirables. Arrivé à la porte, je décrochai les clés de ma voiture. J'ouvris la porte et fis sortir ma femme dans l'après-midi étouffant de Nashville. La lumière crue du soleil la fit plisser les yeux ; elle leva le bras pour se protéger le visage.
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Je la portai presque le long de l'allée et jusqu'au bout de la rue, là où j'avais garé ma voiture. J'ouvris la portière passager. « Monte », ordonnai-je. Elle se glissa sur le siège et ramena ses genoux contre sa poitrine, tremblant malgré la chaleur estivale. J'installai Frederick dans son siège auto, à l'arrière. Il gémit faiblement, un son qui me déchirait le cœur. Sa peau était dangereusement rouge. Je claquai la portière arrière et m'installai au volant. Je mis le moteur en marche et poussai la climatisation au maximum, orientant les bouches d'aération vers l'arrière pour rafraîchir mon fils.J'ai alors enclenché le verrouillage centralisé. Clic. Nous étions en sécurité. À l'abri dans l'habitacle en acier de mon SUV. Amy s'est affaissée contre la vitre, les yeux clos. Elle était en sécurité, mais le mal était fait. J'ai regardé l'horloge du tableau de bord. Il était 14 h 45. Le jour du premier anniversaire de mon fils. Au lieu de souffler ses bougies, il luttait contre une fièvre dangereuse. Au lieu de porter une belle robe bleue, ma femme était couverte de graisse et terrifiée.
J'ai serré le volant à m'en blanchir les articulations. Je n'allais pas simplement partir. Je n'allais pas emmener ma famille à l'hôtel pour laisser ma mère profiter de la maison qu'elle nous avait volée. J'ai fouillé dans ma poche et sorti mon téléphone portable. Je n'ai pas appelé ma mère. Ni tante Betsy ni mon cousin Mason. J'ai composé trois chiffres. 9... 1... 1.
