Chapitre 2 – L'anatomie d'une mort lente
La musique monta en puissance ; c’était une valse vibrante jouée par le quatuor à cordes, une mélodie qui semblait totalement déconnectée du calcul glacial figeant le sang dans les veines de Lorenzo.
Il ne fit pas tomber son verre. Un Duca ne paniquait jamais en public ; la panique était un aveu de faiblesse qui invitait un coup de couteau entre les côtes. Avec une lenteur angoissante, Lorenzo abaissa la main, pivotant légèrement pour que ses larges épaules dissimulent Serena à la vue de tous. Il déposa la coupe en cristal sur le plateau d'argent d'un serveur qui lui tournait le dos, mêlant le vin contaminé aux verres vides de la foule.
À l'autre bout de la salle, les yeux sombres de Lily restaient fixés sur lui. Elle fit un unique signe de tête, imperceptible, confirmant ce que ses petites mains venaient d'épeler.
Quelqu'un t'empoisonne.
Ces mots résonnèrent dans l'esprit de Lorenzo, balayant trois années d'affection calculée, de dîners tranquilles et de confidences partagées. Serena. La femme qui avait pleuré lorsque ses ennemis avaient piégé sa voiture à l'explosif. La femme qui l'avait soigné lors de sa dernière convalescence.
Était-ce son père, Don Salvatore Romano, qui orchestrait un coup d'État sans effusion de sang pour absorber les ports des Duca sans tirer le moindre coup de feu ? Ou Serena agissait-elle par ambition personnelle, impatiente d'hériter de l'empire avant que la vieille garde ne puisse lui barrer la route ?
Lorenzo força son visage à reprendre son masque habituel, dur comme le granit. Il se retourna alors que Serena glissait vers lui, sa robe de velours frôlant le sol dans un léger bruissement.
« Mon amour », murmura-t-elle d'une voix suave en glissant à nouveau sa main dans le creux de son bras. Ses doigts étaient frais, parfaitement manucurés. « Tu n'as pas fini ton vin. Quelque chose ne va pas ? »
« Tout va bien », répondit Lorenzo. Sa voix était assurée, un baryton grave et rauque qui avait fait supplier des hommes faits pour obtenir grâce dans les sous-sols de l'entrepôt de Brooklyn. Mais à ses propres oreilles, elle semblait déformée, comme traînée dans un marécage épais et boueux de dégradation auditive. « Il fait chaud dans la salle. C'est tout. »
Une micro-expression de doute traversa le regard de Serena — un rétrécissement de ses pupilles, l'espace d'une fraction de seconde, qui serait passé inaperçu pour quiconque d'autre. Mais Lorenzo le saisit. Chaque détail de son visage se précisa avec une netteté extrême, gravé dans son cerveau comme de l'acide sur de l'acier. « Tu as trop travaillé, Lorenzo », murmura-t-elle en appuyant sa tête contre son épaule. Pour les invités qui observaient la scène depuis la périphérie, cela évoquait le bonheur domestique parfait. Pour Lorenzo, c’était comme si l’étreinte d’une vipère se resserrait autour de son cou. « Après ce soir, une fois les documents de fusion signés et notre union ratifiée par le conseil, tu pourras te reposer. Je m’occuperai de tout. Tu n’auras plus aucun souci à te faire. »
Tu n’auras plus aucun souci à te faire.
Ces mots avaient désormais un double sens. Une promesse de repos éternel.
« Oui », répondit Lorenzo d’un ton posé, le regard fixé sur la mer de visages scintillants qui lui faisait face. « Tout sera réglé très bientôt. »
Il s’éclipsa avec aisance, prétextant devoir dire un mot au chef de la police près des portes-fenêtres donnant sur la terrasse. Serena le laissa partir en lui adressant un sourire affectueux qui s’attarda un instant, ignorant totalement que le piège venait de se refermer ailleurs.
Alors qu’il traversait la salle, Lorenzo aperçut brièvement Maya et Lily près de l’office. Maya multipliait les gestes d’excuse frénétiques auprès de sa fille pour l’avoir fait veiller si tard, mais Lily ne regardait pas sa mère. La petite fille observait Lorenzo.
En passant à leur hauteur, Lorenzo ne tourna pas la tête, mais sa main retomba négligemment le long de son corps ; ses doigts se crispèrent une fois, un signe de reconnaissance silencieux et profond.
Je vois.
Il sortit sur la terrasse baignée de clair de lune, laissant le vent froid de décembre fouetter son visage. Le grondement dans ses oreilles était revenu, mais il ne ressemblait plus au symptôme d’une maladie. Il résonnait comme un tambour de guerre.
Il sortit son téléphone satellite crypté et composa un numéro à sept chiffres qui aboutissait directement au sous-sol sécurisé du quartier général des Duca, à Manhattan.
« Marco », dit Lorenzo, sa voix descendant dans ce registre grave qui précédait les exécutions.
« Patron », répondit aussitôt la voix rauque de Marco Rinaldi dans l’oreillette. « La délégation de Boston se tient tranquille. Que vous faut-il ? »
« Récupère les enregistrements de sécurité de ma suite privée pour les quatre derniers mois », ordonna Lorenzo, les yeux fixés au loin sur les eaux sombres et agitées de l’East River. « Toutes les images du bar. Chaque fois que Serena est entrée seule dans mon bureau. » Il y eut un bref silence au bout du fil — le temps pour un lieutenant de confiance de mesurer le changement radical dans le ton de son patron.
« Tu crois qu’elle est corrompue ? » demanda Marco d’une voix calme.
« J’en ai la certitude », répondit froidement Lorenzo. « Et fais venir le Dr Vance. L’ancien — pas le larbin à la solde de la boîte. Le toxicologue qui doit la vie à mon père. »
« Je m’en occupe, patron. Dans vingt minutes. »
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Lorenzo raccrocha. Il reporta son regard vers la salle de bal, à travers les baies vitrées toute hauteur, observant Serena rire à une plaisanterie du procureur.Elle pensait avoir gagné. Elle croyait que l'empire était déjà entre ses mains.
Elle ignorait qu'une enfant de quatre ans venait de démanteler trois années de mensonges d'un simple geste de ses menottes.
