Chapitre 3 – L'ombre dans le bar d'appoint
Le gala ne prit fin qu'à deux heures du matin.
Pendant trois heures interminables, Lorenzo joua son rôle à la perfection. Il sourit, serra des mains et signa les accords préliminaires de fusion avec Don Salvatore Romano, sous le crépitement des flashs et alors que le champagne coulait à flots. Il accepta même un autre verre de vin des mains de Serena : il le tint, le porta à ses lèvres, puis le versa discrètement dans un ficus en pot lorsqu'elle eut le dos tourné.
À deux heures trente, la dernière limousine s'éloigna le long de l'allée bordée de cyprès, et le lourd portail en fer se referma dans un fracas sourd qui résonna longuement.
La demeure de marbre sombra dans un silence pesant, presque étouffant.
Dans le bureau privé du premier étage, un feu crépitait dans l'immense cheminée de pierre, projetant de longues ombres dansantes sur les bibliothèques en noyer.
Lorenzo était assis derrière son imposant bureau en acajou. Il avait retiré sa veste de costume ; le col de sa chemise blanche était ouvert et ses manches retroussées jusqu'aux avant-bras, dévoilant les cicatrices sombres d'une vie passée dans l'ombre.
La porte s'ouvrit avec un léger déclic.
Marco Rinaldi entra dans la pièce, flanqué de deux gardes armés transportant un disque dur chiffré et une mallette en cuir scellée. Derrière eux marchait le Dr Arthur Vance, un toxicologue frêle de quatre-vingts ans aux lunettes épaisses et aux mains tremblantes sous l'effet de la maladie de Parkinson, mais dont l'esprit restait d'une acuité redoutable.
« Les enregistrements de sécurité ont été effacés du serveur cloud principal », rapporta Marco en jetant une petite clé USB sur le bureau. « C'est la procédure standard pour les cadres supérieurs. Mais notre sauvegarde hors ligne, située dans nos locaux de Manhattan, a capté les images des terminaux physiques. Il nous a fallu une heure pour isoler les journaux d'accès concernant vos appartements privés. »
Le Dr Vance s'avança et posa sa mallette en cuir sur le bord du bureau. Il ne perdit pas de temps en politesses. Il savait pourquoi on l'avait tiré du lit à trois heures du matin.
« Lorenzo », dit le vieux médecin d'une voix rauque, pareille au bruissement de feuilles sèches. « Marco m'a dit que vous soupçonniez un empoisonnement aux métaux lourds. Plus précisément, une substance agissant sur le système nerveux central et le nerf auditif. »
« Du thallium ou de l'arsenic à action lente », répondit Lorenzo d'une voix monocorde. « Administré sous forme liquide. De faibles doses sur quatre mois pour simuler un déclin cognitif et une perte d'audition naturels, donnant l'illusion du stress ou de la vieillesse avant la défaillance totale des organes. »
Le Dr Vance sortit de sa mallette un spectrophotomètre portable et un jeu de bandelettes de test chimique. Il fixa Lorenzo d'un regard empreint d'une profonde tristesse. « Si vous en avez consommé pendant quatre mois, votre sang et vos follicules pileux révéleront immédiatement une saturation. Donnez-moi la main. »
Lorenzo retroussa sa manche gauche, dévoilant son avant-bras.
Le médecin appliqua une lancette stérile sur sa peau, recueillit quelques gouttes de sang sombre sur une lame de verre, puis les mélangea à un réactif chimique.
Pendant trente secondes interminables, un silence de mort régna dans la pièce. Seul le crépitement du feu dans la cheminée se faisait entendre.
Le liquide incolore sur la lame vira au violet violent et irisé.
Le Dr Vance expira lentement, un frisson parcourant son corps. « Acétate de thallium. Inodore, insipide, hautement soluble dans le vin et les spiritueux. Il s'accumule dans le système nerveux. Dans deux semaines, votre cœur aurait cessé de battre de mort naturelle, et Serena Romano aurait hérité de cinquante et un pour cent des droits de vote du conglomérat maritime Duca. »
La main de Marco Rinaldi glissa instinctivement vers la crosse de son arme, logée dans un étui d'épaule. L'air du bureau devint si lourd qu'il semblait peser comme du plomb.
« On la tient », grogna Marco, les yeux plissés en fentes glaciales. « On l'emmène au quai ce soir. Pas de procès. Pas de bruit. »
« Non », dit Lorenzo. Sa voix était d'un calme terrifiant. Il se leva de son bureau et s'avança lentement vers les baies vitrées donnant sur les jardins plongés dans l'obscurité. « Un Duca n'agit pas sous le coup d'une colère aveugle. Nous ne nous contentons pas d'éliminer une menace ; nous démantelons toute la machine qui l'a engendrée. »
Il se retourna pour faire face à ses hommes.
« Marco, vérifie les enregistrements. Montre-moi comment elle a administré le produit. »
Marco brancha la clé USB sur le terminal sécurisé du bureau. Une vidéo haute définition s'afficha sur l'écran, datée d'il y a trois semaines.
La caméra était dissimulée derrière une moulure décorative, près du bar privé de la suite de Lorenzo.
L'écran montrait Serena entrant seule dans la pièce. Elle ouvrit le meuble à spiritueux en acajou réalisé sur mesure, en sortit un petit flacon compte-gouttes en cristal au plomb dissimulé derrière une boîte de cigares cubains et versa avec précaution cinq gouttes dans le verre de cabernet que Lorenzo buvait chaque soir, avant d’en essuyer le bord avec un mouchoir en soie.
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Puis, elle remit le flacon à sa place, adressa un sourire chaleureux à la caméra de surveillance — consciente de sa présence et du fait que le signal était chiffré, se croyant intouchable — et sortit à sa rencontre, le verre à la main.“She kept the stash in the library humidor,” Marco muttered, his jaw clenched so tight muscles ticked in his cheek. “Shall I have her brought up here now?”
“Not yet,” Lorenzo said, his gray eyes catching the firelight. “Let her sleep. Let her dream about her wedding day. Tomorrow morning, we invite Don Salvatore Romano to breakfast.”
