Chapitre 4 – Le petit-déjeuner des condamnés
Le soleil matinal se levait, froid et vif, sur le domaine de Westchester, projetant des bandes dorées et pâles sur le sol en marbre blanc de la vaste salle à manger.
Au centre de la table en acajou, pouvant accueillir confortablement vingt convives, trônaient un imposant service à café en argent, des viennoiseries tout juste sorties du four et des carafes en cristal remplies de jus d’orange frais.
Don Salvatore Romano était assis à l’extrémité est de la table. Âgé de soixante-cinq ans, vêtu d’un impeccable costume bleu marine à fines rayures et les cheveux argentés rejetés en arrière, il dégageait l’arrogance intouchable d’un homme convaincu que sa lignée était destinée à régner sur la côte Est.
Serena était assise à ses côtés.
Elle portait un chemisier en soie blanc perle et ses cheveux sombres cascadaient sur ses épaules ; elle incarnait à la perfection la future mariée rayonnante et dévouée. Elle sirotait son café noir avec une grâce naturelle, jetant de temps à autre un regard vers le fauteuil vide du maître de maison, au bout de la table.
« Où est Lorenzo ? » demanda Don Salvatore en coupant une tranche de brioche grillée avec un couteau en argent. Son ton se voulait désinvolte, mais ses yeux trahissaient une lueur prédatrice subtile. « L’église de Manhattan nous attend dans six heures pour la cérémonie, et le marié manque à l’appel au petit-déjeuner ? Ce n’est pas de bon augure, ma chère. »
Serena esquissa un sourire doux et amusé. « Il travaille trop, Père. Vous connaissez Lorenzo. Il a probablement passé la nuit entière dans son bureau à examiner les manifestes de chargement pour les quais de Brooklyn. »
« Eh bien, » fit Salvatore en riant doucement tout en étalant de la confiture de figues sur sa tartine, « après aujourd’hui, ces quais nous appartiendront à tous les deux. L’alliance Romano-Duca contrôlera chaque tonne de marchandises entrant à New York. Ta mère aurait été fière de toi, Serena. »
Avant que Serena ne puisse répondre, les lourds doubles battants de la salle à manger s’ouvrirent dans un grincement lent et délibéré.
Lorenzo Duca entra.
Il portait un costume gris anthracite impeccable, chemise boutonnée jusqu’au col, la posture droite comme une colonne de fer. Son visage était un masque de marbre froid et impénétrable.
Il était suivi de près par quatre gardes du corps en costume noir, menés par Marco Rinaldi, qui portait une lourde mallette en cuir. Derrière eux, tenant fermement la main de sa mère Maya, marchait Lily, quatre ans, serrant contre elle son lapin en peluche gris.
Le sourire de Serena vacilla une fraction de seconde. Quelque chose dans le regard de Lorenzo — un calme plat, terrifiant — lui glaça le sang.
« Lorenzo, mon garçon ! » tonna Don Salvatore en posant son couteau et en ouvrant les bras dans un geste accueillant. « Tu as l'allure d'un homme prêt à conquérir le monde. Viens, assieds-toi. Parlons de la répartition des activités portuaires avant l'arrivée des invités. »
Lorenzo ne s'assit pas.
Il s'immobilisa au bout de la table, les mains à plat sur le bois d'acajou poli. Il ne regardait pas Salvatore. Ses yeux gris perçants étaient entièrement braqués sur Serena.
« Bonjour, Serena », dit Lorenzo. Sa voix était ferme, parfaitement claire, dénuée de la moindre trace de cette distorsion sourde qui l'avait tourmenté pendant des mois.
Le souffle de Serena se coupa. Elle força un sourire éclatant mais fragile à se dessiner sur ses lèvres. « Bonjour, mon amour. Tu as l'air... intense. Quelque chose ne va pas ? »
« Tout va de travers », répondit doucement Lorenzo.
Il inclina légèrement la tête vers Marco.
Marco fit un pas en avant, déverrouilla la mallette en cuir posée sur la table et en sortit un lourd flacon compte-gouttes en verre à l'étiquette fissurée, suivi d'une épaisse liasse d'images de vidéosurveillance imprimées et de rapports d'analyses médicales du Dr Vance.
Marco claqua ces éléments sur la nappe blanche, juste devant Don Salvatore Romano.
Le sourire du vieux parrain s'effaça instantanément. Il baissa les yeux vers le flacon, puis vers les photographies montrant sa fille verser méticuleusement de l'acétate de thallium dans le verre de vin de Lorenzo.
« Que signifie tout cela ? » lança Salvatore d'un ton sec, le visage empourpré alors qu'il se soulevait à moitié de sa chaise. « Quel est ce jeu malsain, Lorenzo ? Tu insultes ma famille avec des ordures fabriquées de toutes pièces ? »
« Assieds-toi, Salvatore », ordonna Lorenzo. Ce n'était pas une requête. C'était la voix qui avait fait plier les genoux de généraux et de chefs de syndicats du crime.
Salvatore se figea, le regard accroché à celui de Lorenzo. La puissance brute et prédatrice émanant du jeune homme glaça le sang du vieux parrain. Lentement, Salvatore se laissa retomber dans son fauteuil.
Le visage de Serena s'était vidé de toute couleur. Ses lèvres s'entrouvrirent, mais aucun son n'en sortit. Ses mains tremblaient alors qu'elle agrippait le bord de la table, ses ongles s'enfonçant dans le bois.
« Depuis quatre mois », dit Lorenzo, sa voix descendant d'une octave et résonnant contre les hauts plafonds de marbre, « quelqu'un m'administre du thallium. Un poison lent. Destiné à détruire mon système nerveux, à me rendre sourd, à me désorienter et, finalement, à me tuer avant le mariage d'aujourd'hui. »
Il reporta lentement son regard sur Serena.
« Je croyais que c'était le stress. Je pensais que mon corps me lâchait. Mais j'avais tort. »
Lorenzo fit un pas de côté en esquissant un geste vers l'arrière.
La petite Lily sortit de derrière la jupe de Maya. Elle ne semblait pas effrayée. Elle s'avança jusqu'au bord de la table en acajou, fixa Serena droit dans les yeux — des yeux grands et graves — et leva sa minuscule ma......imitant le geste précis qu’elle avait fait dans la salle de bal la veille : se tapoter l’oreille, pointer sa gorge et verser un poison invisible dans une coupe imaginaire.
Don Salvatore fixa l’enfant, puis reporta son regard sur sa fille, l’horreur se lisant peu à peu sur ses traits marqués par l’âge.
« Toi... » murmura Salvatore, la voix brisée. « Espèce de sotte arrogante... tu t’es laissé voir par une enfant ? »
« Père, non ! » hurla Serena, le masque de grâce volant en éclats alors qu’elle bondissait de sa chaise, la voix devenue stridente. « C’est un mensonge ! Ils ont inventé ça de toutes pièces ! Lorenzo, tu m’aimes ! Nous devons nous marier aujourd’hui ! »
Lorenzo ne cilla pas. Il n’éleva pas la voix.
« Trois ans de patience », dit Lorenzo en la regardant de haut avec un mélange glaçant de pitié et de dégoût. « Tu as joué ton rôle à la perfection, Serena. Tu as attendu que l’empire soit consolidé, que les frontières soient sécurisées, que tu me croies assez faible pour être dévoré. Tu as oublié un détail. »
« Lequel ? » sanglota-t-elle, les larmes ruisselant sur son visage maquillé, sa façade immaculée de velours et de perles laissant place à une bête paniquée prise au piège. « Qu’est-ce que j’ai bien pu oublier ? »
« Tu as oublié », dit Lorenzo d’une voix calme, « que ceux qui passent leur vie dans l’ombre apprennent à faire confiance à ceux que personne ne surveille. »
Il fit un signe à Marco.
« Emmenez-la à la cave est », ordonna Lorenzo, d’un ton sans appel. « Verrouillez les portes. Coupez les lignes téléphoniques. Elle passera le restant de ses jours à méditer sur le goût de sa propre ambition. »
« Non ! Lorenzo ! JE T’EN SUPPLIE ! » hurla Serena alors que deux gardes armés la saisissaient par les bras, la traînant — tandis qu’elle se débattait et criait — sur le sol en marbre blanc immaculé ; son chemisier en soie se déchirait alors qu’elle luttait en vain.
Don Salvatore s’affaissa sur sa chaise, les mains tremblant si violemment qu’il renversa sa tasse de café, répandant le liquide sombre sur la nappe en lin blanc telle du sang. Il connaissait les règles du milieu. Il savait que la vie de sa fille était perdue d’avance et que toute tentative de représailles entraînerait l’anéantissement total de la famille Romano avant le coucher du soleil.
« Fais ce que tu dois faire », murmura Salvatore d’une voix rauque, les yeux rivés sur son assiette. « Le nom Romano... quitte le port. Nous renonçons à tout. »
Lorenzo ne lui répondit pas.
Il tourna le dos au vieux parrain et s’avança lentement vers l’alcôve de service où se trouvaient Maya et la petite Lily.
Il mit un genou à terre, sans se soucier de la fine poussière du sol en marbre, pour se placer à la hauteur du regard de la fillette de quatre ans qui lui avait sauvé la vie.
Lily le regardait, serrant fort contre elle son lapin en peluche gris.
Lorenzo glissa la main dans sa poche — non pas pour en sortir une arme ou un pot-de-vin, mais un petit écrin en velours qu’il gardait dans son bureau. Il l’ouvrit, dévoilant un délicat pendentif en argent en forme de petit lapin, scintillant de minuscules diamants.
Avec douceur, il passa la chaîne autour du cou de Lily.
« Merci », dit Lorenzo, d’une voix plus douce que quiconque dans cette maison ne l’avait jamais entendue.
La fillette sourit, ses yeux sombres brillant d’une fierté innocente.
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« Tes oreilles fonctionnent maintenant ? » murmura-t-elle.Lorenzo sourit – un vrai sourire, sincère, qui illumina son visage pour la première fois en dix ans.
« Oui, mon petit », dit Lorenzo en se levant et en contemplant le domaine baigné de soleil tandis que les sombres nuages d'hiver commençaient enfin à se dissiper. « Ils fonctionnent à merveille. »
