Chapter 1 - L'Ombre de la Soie Rouge
Les projecteurs du gala annuel de la fondation Thorne n'avaient cessé de scintiller toute la soirée, mais pour Khloe Thorne, enceinte de sept mois, cette lumière aveuglante ressemblait davantage à un brasier étouffant. Vêtue d'une robe de maternité d'un blanc immaculé, elle s'était éclipsée discrètement vers la suite privée du troisième étage du Saint-Jude Private Hospital, un complexe médical haut de gamme réservé à l'élite fortunée de Chicago. Son corps tout entier réclamait du repos. Les sourires hypocrites des aristocrates, le crépitement incessant des appareils photo et les félicitations vides de sens sur son futur héritier l'avaient vidée de ses dernières forces.
Elle poussa un long soupir en franchissant le seuil de la suite VIP. L'atmosphère y était enfin paisible, baignée dans une lumière tamisée. Khloe posa délicatement ses mains sur son ventre arrondi, sentant le léger coup de pied de son enfant. « Presque fini, mon ange, murmura-t-elle doucement à elle-même. Papa et moi serons bientôt à la maison. » Mais sa quiétude fut de courte durée. Le bruit distinct de talons aiguilles résonnant brutalement sur le marbre du couloir annonça une présence indésirable.
La porte s'ouvrit sans fracas mais avec une insolence calculée. Isabella Rossi entra dans la pièce. Elle portait une robe de soie rouge sang, moulante et provocante, qui tranchait violemment avec la neutralité élégante de la suite. Isabella n'était pas une inconnue. Fille d'un puissant magnat de l'immobilier, elle gravitait autour de Marcus Thorne depuis des années, convaincue que le trône de l'empire Thorne lui revenait de droit. Depuis l'annonce de la grossesse de Khloe, Isabella n'avait de cesse d'insinuer des venins, d'échanger des regards complices avec Marcus en public et d'instiller le doute dans l'esprit de tous.
« Que fais-tu ici, Isabella ? demande Khloe d'une voix ferme malgré la fatigue. Cette suite est privée. »
Isabella referma la porte derrière elle avec une lenteur exagérée. Un sourire cruel fleurissait sur ses lèvres peintes d'un rouge écarlate. « Privée ? Oh, Khloe, ma chère, tu crois vraiment que quelque chose dans ce monde t'appartient ? Tu n'es qu'une parenthèse temporaire dans la vie de Marcus. Une petite bourgeoise chanceuse qu'il a épousée par devoir. »
« Sois raisonnable et sors, ou j'appelle la sécurité », répliqua Khloe en faisant un pas vers le téléphone posé sur le meuble en acajou.
En un éclair, Isabella réduisit la distance qui les séparait. Ses yeux brûlaient d'une haine féroce. « Tu devrais connaître ta place ! criât-elle soudain d'une voix glaciale qui fit frissonner Khloe. Souris aux caméras, donne-lui un héritier, puis disparais sagement ! Tu penses vraiment qu'un homme comme Marcus Thorne se contentera d'une femme aussi insipide que toi ? »
Avant que Khloe ne puisse réagir, Isabella posa violemment ses deux mains contre la poitrine de la jeune femme. La poussée fut d'une brutalité inouïe. Khloe perdit l'équilibre, son pied glissant sur le sol ciré. Son bas du dos percuta violemment l'angle aigu d'une table en marbre massif. Une douleur aiguë et fulgurante traversa son bassin. Un cri de détresse lui échappa tandis qu'une flûte à champagne en cristal glissait de la table pour s'écraser au sol dans un fracas assourdissant.
Khloe tenta désespérément de se raccrocher au rebord, mais le choc l'avait terrassée. Elle s'effondra sur le sol froid, haletante. Isabella s'avança encore, son regard dénué de la moindre humanité. L'instinct maternel de Khloe prit immédiatement le dessus : elle se replia en position fœtale, entourant son ventre de ses deux bras pour protéger le bébé à tout prix.
« Regarde-toi, cracha Isabella en levant son talon aiguille pointu. Tu es pitoyable. »
Le talon d'acier s'abattit avec une force inouïe directement dans le flanc de Khloe. L'impact fut dévastateur. Khloe sentit l'air s'échapper brutalement de ses poumons, remplacé par une vague de souffrance insupportable qui lui obscurcit la vue. Elle ne pouvait même plus crier. Tout ce qu'elle pouvait faire était de prier pour que le petit cœur qui battait en elle ne s'arrête pas.
C'est à cet instant précis que la porte de la suite s'ouvrit en grand. Sur le seuil se tenait Marcus Thorne, imposant dans son smoking noir parfaitement ajusté, flanqué d'Elaine Parker, l'organisatrice du gala. Le tableau qui s'offrait à eux était terrifiant : Khloe gisant sur le marbre, sa robe blanche maculée et froissée, entourée d'éclats de verre, et Isabella debout au-dessus d'elle, le souffle court, ajustant sa robe rouge.
May you like
Isabella ne perdit pas une seconde. En une fraction de seconde, la furie destructrice s'effaça de son visage pour laisser place à une comédie magistrale. Des larmes jaillirent instantanément de ses yeux, sa voix se mit à trembler avec un effroi parfaitement orchestré. Elle porta la main à sa poitrine, désignant Khloe du doigt : « Marcus ! Mon Dieu, Marcus ! Elle... elle m'a attaquée ! J'ai essayé de la calmer, mais elle a perdu le contrôle et s'est jetée sur moi ! »
Le silence qui suivit fut aussi lourd qu'un couperet. Mais ce qu'Isabella ignorait, c'est que dans le coin supérieur du plafond, une petite caméra d'une technologie de pointe enregistrait chaque seconde de la scène. Et l'homme qui courait déjà dans les escaliers de secours n'était pas un simple agent de sécurité, mais l'oncle maternel de Khloe, directeur de la sécurité de l'hôpital. La vérité allait éclater, et la vengeance ne faisait que commencer.
